Oh, Príncipe da Dinamarca, aqui estou chegado, orienta-me o quanto possível, esquecendo tua indecisão, para que possa gozar nesta terra,  régua e compasso de teu criador.

                                    

                                 London, Londres quem te chora? Quem te viu sob a névoa inebriante? Quem te viu correr atrás dos meninos de Liverpool? Hoje, novamente Liverpool brilha em ti com Moamede Salah, o menino do Egito.

                                                       

                        

                                 Jussieu foi primeiro, razão porque fui para a Perham Road. Também já matriculado no curso de inglês, fui para a mesma escola.

THE BEATLES

                          Os Beatles me assustavam. Não estava preparado, achava que música devia um ritmo determinado como o samba, o bolero. O que eles tocavam não se enquadrava no que eu chamava de música. Mas o pior que algumas pessoas também pensavam assim. Uma professora dizia em sala de aula que eles, além de não cortarem o cabelo, não gostavam de tomar banho. Quanta mentira para se combater o novo. Nunca pensei. Um dia iria sentir angustia por te ouvir.

MARMALADE

                                    Marmalade is made of? Respondi: Marmelo. Na sala, o professor não gostou. Estava gozando com a cara dele, deve ter pensado. Mal sabia ele que o marmelo, a maçã dourada, é tido na Grécia como simbolo do amor e da fertilidade, porque consagrado  a Afrodite, tampouco sabia eu, que Martim Afonso de Souza o trouxe da Ásia e foi nosso primeiro produto de exportação e sua vara, a  do marmeleiro, não de qualquer pessoa, foi instrumento de castigo aos escravos e crianças rebeldes. Pois o inglesinho ficou bravo comigo. Marmelada na  Inglaterra não é de marmelo, é de laranja, de frutas cítricas, com casca e tudo, mas usado no café da manhã.

                                Nestes tempos é proibido falar, até respirar, respirar fundo é sinal de não se estar satisfeito com o que se está ouvindo. O outro fica fulo. Está pensando o que? Bosta. Que queriam que o Assange pensasse? Melhor cagar e pintar a parede com fezes. Uma atividade mais filosófica. Bosta na parede do Moreno. Não se lhe dá mais correia, bosta. Madre Joana dos Anjos e mil demônios, socorrei. 

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                        Ai, ai. sei não. Tanta gente na rua brigando. Por quê briga esta gente. É muita cachaça no rabo. Cachaça, no modo de dizer. Para nós brasileiro, cachaça é sinônimo de bebida, mas o inglês nem sabe o que é uma pinga. Parece, eles gostam mesmo é de um cerveja preta, amarga como o cão, a brown beer, maldita, nunca me acostumei. Antes das 23 horas os garçons já começam a gritar  o
come along, come along. E saem quase todos bêbados e começar a brigar na rua. Também, meio drunk, não por excesso, por covardia. no dinheiro e na coragem, que não sou nenhum idiota pra ficar brigando em terra alheia, só se leva chumbo. Vi muitos apanharem sem ninguém interferir. Frieza total. O cara fica lá caído, sangrando, até que chegue a policia, dispersar e dar socorro aos feridos. Eu, de longe.