THE BEATLES

                          Os Beatles me assustavam. Não estava preparado, achava que música devia um ritmo determinado como o samba, o bolero. O que eles tocavam não se enquadrava no que eu chamava de música. Mas o pior que algumas pessoas também pensavam assim. Uma professora dizia em sala de aula que eles, além de não cortarem o cabelo, não gostavam de tomar banho. Quanta mentira para se combater o novo. Nunca pensei. Um dia iria sentir angustia por te ouvir.

MARMALADE

                                    Marmalade is made of? Respondi: Marmelo. Na sala, o professor não gostou. Estava gozando com a cara dele, deve ter pensado. Mal sabia ele que o marmelo, a maçã dourada, é tido na Grécia como simbolo do amor e da fertilidade, porque consagrado  a Afrodite, tampouco sabia eu, que Martim Afonso de Souza o trouxe da Ásia e foi nosso primeiro produto de exportação e sua vara, a  do marmeleiro, não de qualquer pessoa, foi instrumento de castigo aos escravos e crianças rebeldes. Pois o inglesinho ficou bravo comigo. Marmelada na  Inglaterra não é de marmelo, é de laranja, de frutas cítricas, com casca e tudo, mas usado no café da manhã.

                                Nestes tempos é proibido falar, até respirar, respirar fundo é sinal de não se estar satisfeito com o que se está ouvindo. O outro fica fulo. Está pensando o que? Bosta. Que queriam que o Assange pensasse? Melhor cagar e pintar a parede com fezes. Uma atividade mais filosófica. Bosta na parede do Moreno. Não se lhe dá mais correia, bosta. Madre Joana dos Anjos e mil demônios, socorrei. 

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                        Ai, ai. sei não. Tanta gente na rua brigando. Por quê briga esta gente. É muita cachaça no rabo. Cachaça, no modo de dizer. Para nós brasileiro, cachaça é sinônimo de bebida, mas o inglês nem sabe o que é uma pinga. Parece, eles gostam mesmo é de um cerveja preta, amarga como o cão, a brown beer, maldita, nunca me acostumei. Antes das 23 horas os garçons já começam a gritar  o
come along, come along. E saem quase todos bêbados e começar a brigar na rua. Também, meio drunk, não por excesso, por covardia. no dinheiro e na coragem, que não sou nenhum idiota pra ficar brigando em terra alheia, só se leva chumbo. Vi muitos apanharem sem ninguém interferir. Frieza total. O cara fica lá caído, sangrando, até que chegue a policia, dispersar e dar socorro aos feridos. Eu, de longe.

               

                                     

                                                        Não posso me lembrar do nome do bar, apenas, de que era um local bem frequentado por nacionais e turistas. Estava com alguns amigos, quando ela chegou com algumas pessoas. Uma comitiva, inclusive crianças. Foi muito louco. Nossos olhos se cruzaram. Em mim, o arrependimento de não ter tido nada com ela. Quantas vezes saímos e não tivemos coragem nem de trocar uns beijos. Que havia entre nós dois? Ela chegava de Londres, mais tarde me dizia e eu lhe dizia que estava praticamente morando em Paris. Seis meses só no Brasil. Depois que o marido morrera, dizia, mudara-se para Londres, mas que passava alguns meses nos países nórdicos a negócio. Invejei sua vida. Sabia que estava melhor do que eu. Aquelas crianças? Sobrinhas e netas. Ela me pediu que a beijasse. Não a beijei com vergonha das crianças. Ela me puxou para si e me beijou ali à vista das crianças. Ela virou-se para a dona do restaurante e pediu que  lhe fornecesse um apartamento. Juro que fiquei envergonhado. Depois só me lembro que eu me dentro dela, ela dentro de mim. Ah. seus olhos eram verdes, tinha um dente montado ligeiramente no outro. Os colegas da faculdade a achavam muito bonita, mas um pouco fria. Quantas noites jogadas fora. Eu não tinha coragem, tu não avançavas.

                              

                              

                            "há um pássaro azul em meu peito que

                      que quer sair

                      mas sou duro demais com ele,

                      eu digo, fique aí, não deixarei

                      que ninguém o veja".  (Charles Bukowski)

                             Se Deus, sive. natura me ajudar, e, espero me ajude, pois dela faço parte como um todo, uno e indissolúvel, hei de escrever um livro para que tenham seus leitores agradáveis e instrutivos momentos. Posso jurar-vos, não sei a que passos seguir. Ora me agradar um autor, ora outro. Difícil encontrar sua própria senda, tantas são elas no emaranhado dos seclos. E apois, ou você começa, ou nunca chega lá. Para começar, como descer ladeira. Duro, seguir e terminar. Palantre vamos. Não deixar pa soutordia. Hei de encontrar dariegos que me ensinarão a arte de escrever.